Liebesbilanz (1)

Wenn ich gewisse Blogs lese und erfahre, wie gewisse Männer von ihren Ehefrauen schreiben und von der grossen Liebe, die sie für ihre Partnerinnen empfinden, wird mir eines schmerzlich bewusst: Ich kenne das nicht. Ich habe das nie erlebt oder ich kann mich nicht mehr daran erinnern. Ich habe nie länger als ein paar wenige Wochen das Gefühl gehabt, richtig geliebt zu werden.


Früher oder später kam immer der Moment, als die rosaroten Wolken sich verzogen hatten und ein grauweisser Himmel zum Vorschein kam.  Ich kann mich noch ganz genau an die Situation erinnern, als dieses Gefühl in mir letztmals mit einem leisen Plopp zerplatzt ist. Es war im März 1994. Wir waren gerade mal zwei, drei Wochen zusammen. Ich hatte bei ihm übernachtet und er schrieb an seiner Diplomarbeit. Ich ging derweil in die Stadt und besuchte die Brocante, die an diesem Wochenende stattfand. Ich hatte schon immer eine Leidenschaft für Trödel-, Floh- und  Antiquitätenmärkte gehabt. Als ich zurückkam, zeigte ich ihm freudig erregt meine Trouvaillen. Zwei winzig kleine kolorierte Bleistiftradierungen vom Berner Zytglogge, vermutlich aus den Vierzigerjahren. Originalradierungen eines unbekannten Künstlers mit vergoldeten Rahmen, kaum grösser als ein iPhone. Und ein antikes Stoffreh von Steiff, das nicht mehr so ganz taufrisch aussah... Er schaute mich entgeistert an und sagte: "Für diesen Junk hast Du Geld ausgegeben??!"...

Antike Stofftiere von Steiff

Dieser Moment und seine Aussage haben sich irgendwo in meine Seele eingebrannt. Ich hab dann seine Diplomarbeit lektoriert, redaktionell überarbeitet und mir eingeredet, dass es halt die "perfekte" Beziehung nicht gibt. Und alle haben gesagt, er sei ein toller Mann... Und so bin ich geblieben. Bis heute. Die Freude an  Brocantes ist mir dann irgendwann ein paar Jahre später definitiv abhanden gekommen.



Heute weiss ich, dass ich hätte gehen müssen. Es war nicht der Umstand, dass er mit Brocantes nichts anfangen konnte. Es war die Art und Weise wie er es gesagt hatte. Irgendwie respektlos. Irgendwie lieblos. Es hat ihn nicht interessiert, was ich fühle und er hat nicht verstanden, was mich an diesen Gegenständen fasziniert hat. Er hat sich auch nicht die Mühe gemacht, mich danach zu fragen oder es herauszufinden.

Eigentlich kennt er mich bis heute nicht. Und mir wird wieder einmal schmerzlich bewusst: Ich bin allein. Eigentlich schon fast mein ganzes Leben lang.